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    (por WALTER DITRICH. walter@semreflejos.com.ar)..- Vengo de compartir el programa Jóvenes y Memoria con unos 1.500 pibes de toda la provincia. Acompañé a un grupo de alumnos de la Escuela 5 de Pigüé que presentaron un excelente trabajo sobre el caso de Carlos Villarreal, un joven pigüense de 18 años muerto en circunstancias dudosas en la Comisaría de Puan en setiembre de 2.006.

    El encuentro organizado por la Comisión Provincial de la Memoria tuvo lugar en el complejo turístico de Chapadmalal. Ese gigante,  se construyó en la época de oro del peronismo en la década del ´50. Como la historia misma, su brillo se fue marchitando como los sueños de las clases sociales que gracias a sus habitaciones le vieron por primera vez la cara al mar. Ahora, ese coloso, resurgió de entre las cenizas y se está rehabilitando con una singular fisonomía retro. Al mirarlo,  dá la idea de haber sobrevivido. Pero sus paredes evidencian la pesada carga de tantos años de olvido y maltrato.

    En lo que fueran los auditorios donde hace medio siglo se verían asombrados los noticieros de Sucesos Argentinos, los jóvenes fueron haciendo memoria. La moldearon de a poquito, como los castillos que se levantan en la arena, puñadito por puñadito. Allí, pensé que la memoria,  nuestra memoria;  es algo parecido a esos enormes hoteles descascarados. Se nutre  de aquellas épocas felices, sucumbe en recuerdos gris opaco y sigue apareciendo a pesar de los tiempos. Aunque lo que el recuerdo que la memoria nos deja ver ahora,   nunca es igual a lo que fue. Eso que pasó y ya nunca volverá a ser. Hoy, la memoria no podrá devolvernos el olor a cera que habrá tenido el lujoso parquet del auditorio 9. Allí, las palomas ahora anidan en los techos agujereados mientras los pibes, esos que llamo pretenciosamente mis pibes,  cuentan qué pasó con Karly.  Construyendo memoria, los jóvenes de hoy interpelan el pasado y lo ponen patas para arriba. Lo convierten. Para transformarlo en historia que vuelve a ser.

    Porque la memoria de un pueblo nunca  es una sola.  Las generaciones que se generan unas tras otras no recordarán sólo la versión oficial del pasado.  Lo interpelarán, le preguntarán, le gritarán, lo consolarán, lo abrazarán y lo patearán. Eso hicieron los pibes en lo que queda de los hoteles de Perón. Como si hubieran escarbado en un enorme cajón de fotos amarillentas, pusieron patas para arriba los álbumes familiares de la patria toda para elegir qué fotografías mirar. Y construyeron memoria. No se quedaron en la contemplación de esos retratos del ayer. Le cambiaron los colores, los tunearon y tomaron nuevas fotos. Las mostraron con otra música, otras ropas y las recortaron redefiniendo un collage propio.
    La memoria es eso. Y no es propiedad de nadie. Nuestra memoria de nación no pertenece a  ningún partido político, ni a un dirigente esclarecido. Tampoco tiene manual de instrucciones. Los pueblos la construyen borroneándola constante.

    Eso estuvieron haciendo 1.500 pibes este fin de semana. Y al verlos, sentí que ese ejercicio de caminar mirando de en vez en cuando por sobre el hombro, nos permitirá ir pisando rumbos más firmes. Caminando así,  desembocaremos en días más felices. Serían días tan sonrientes como las caritas de los gurises que vieron por primera vez el mar.

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